Pluma

Para a Ana Margarida Esteves e para todos os Emplumados

Que triste não saber florir!
Que venda , Senhor, lhes vendou os olhos
Para que não vejam o milagre da vida
A aconter, mesmo ao mais escuro milagre
Porque ao que sabe florir
Até o mais raso malmequer é estrela
Se à palavra deixarmos voar
Em níveos céus, e ao corção deixarmos o dizer.
Nunca a lata será triste e feia
Se tocada pelos olhos de Deus
Que não tem olhos nem é
O que perdoa ou castiga.
O Homem que não traz camisa
E o frio lhe fustiga o corpo
E quase o mata, há-de sempre suavisar,
Há-de sempre amortecer a dor
O que caminha na senda do bem.
Não há felicidade fora de nós, sem Ele
Nem dentro de nós a há, fora Dele.
Chamemos-lhe o que cada um
Nomeie no que em si mais alto arda
É aí que nos encontraremos sempre
Unidos como nem os que o mais são
Ousaram ser.
Não consumimos Deus nem Ele nos consome
Ele é em nós e nós nele
Somos um terceiro que é Todo e o mesmo.
Deus não perdoa ao mau nem ao bom
Não nos perdoa o havermos traído
A sua entrega e o seu Amor.
Deus não vinga a si mesmo.
Nem é de alguém propriedade
Nem de si, nem do Mundo nem de Deus
O segredo da Serpente é aí, nesse Amor
Com plumas que das plumas se renasce
O que nem plumas tem, nem vendo o acho
Com qualquer sinal de Ser o vejo
Em mim arder: uma fogueira que queima
Mas não destói. Uma Luz de tão negro ser
Que é alta a chama e arde em combustão
Acesa em nós, de sagrado não ser.