Somos Silêncio e Saudade

O que fazemos aqui, onde quase não estamos? Alguém pergunta e sabe. Atirada para a montanha a voz há-de em regresso florir uma resposta. Nesse dia será outra Primavera e o mesmo Silêncio nos será resposta. A mesma voz e o mesmo silêncio. Onde a neve era uma túnica branca a entrar no templo da Saudade. Que faziam aqui os lírios e as rosas? Sabiamos que sempre a Saudade era uma via nocturna para a diurna esfera que se erguia e, num dia, desaparecia no mar, e no outro da Terra nasceria a mesma flor em Ouro e Terra. Como anjos que sobrevoam a ponte onde a passagem é um centro, um vórtice; uma funda memória bebida de suas mesmas raízes e banhada em saudades futuras. Acabaremos por atravessar-nos como Luz e saberemos o lugar sem lugar que nos é, para além do que não pode ser dito e em regenerado ânimo, futurando-nos crianças de novo, não seremos nunca, disso, senão a distância! Seria pó de estrelas, o canto. Lento e silencioso deveria ser o salto da bailarina suspensa na vertigem. Por esse fio, esse triz de nos olhamos surpresos de nossa face. Uma caixa de música tocada pelo invizível braço da inexistente forma que somos. Se olharmos para trás, o que vemos então, em invertida imagem? A presença de um nada que nos enche de mundo nadificado e de novo plenamente nascido. Nada vivido no avesso dos espelhos e no eco de uma mesma Voz, oceânica e fundo, como um fundo respirar dos deuses.
Iabel subiu essa ponte, e de cima nos cantou e leu, como se, árvore de invertida forma, descansasse as suas raízes no céu. Sentados sobre a pedra dos dias, tranquilos e olhando o lago, veremos o nada que somos a acenar-nos. Futuro e espera sobre a ponte sobre o mar. Há as gaivotas que ao destino densificam em velados véus de velado rio. Olhemos, serenos, ao longe as cidades e os homens; as guerras e os cansados passos, os saudosos campos de girassóis em febre e delicados nós amarelos, de delicadas pétalas de suave brancura. Já era na voz de Isabel o silêncio do nosso esperar. E sempre um bosque surgirá com corças de leite a subir o verde renovado dos ecoados cavalos azuis e renovados quadros e ondas de sereias vozes, de madrugar auroras de memória em nós.
Havemos de pentear os nossos cabelos e revelar as almas junto ao lago, onde a água em círculos parados nos reflecte em brilhos moventes de luas nascidas. A névoa que se desprende da boca das rosas se abrirá em nevoentos cantos, dorir nossa distância na voz da água a bater na pedra cantante dos dias. Os pássaros carregaram a luz nas suas asas e, nas dos anjos soprarão música, que há-de lembrar-nos que somos esse som, antes e depois de tudo, somos Silêncio, Nada.

Para a Isabel que gosta de me ouvir as Saudades de Ser. Para todos os que na Serpente saudem o dia e nele bebem o que são e somos. Silêncio. Um rio como um espelho. Sabêmo-lo calado gesto de secreto sinal, que virá beber nas águas do rio, como um alado cavalo azul...