Fragrante peugada

Naturalmente dócil, um pasto verde-luxuriante, um toiro. E não poderão ser diferentes as palavras ou pensar num outro qualquer início. Uma Esmeralda em fogo até ao fim de uma consciência ou possível forma de este ser exposto, por estas palavras. Dizer; um esforço… e um campo doirado de Sol e trigo, que o estrídulo das cegarregas levava ao rubro. O bebedoiro da Terra velha. E um toiro, nado e criado na planície ribatejana (de gaiola como um passarinho condenado a divertir a multidão). Foi ímpeto inicial e onda de calor que lhe tapou o entendimento; pronto, já está! Estava na arena… A tremer como varas verdes, olhei à volta; do lado de lá gente, sem acabar... O artista acompanha o seu longo passeio, a plenos pulmões; ilusão da luz, a iluminação e a procura. E nesse toiro, a razão de uma procura. E nesse animal, a minha expressão e humanidade que por um ápice lhe foi concedida, a última vastidão, em impacto. Revejo-o, em uma cigarra feliz, com água limpa de espelhar os olhos, que canta… Depois, um coro de rouxinóis que acompanham Mozart, de mãos dadas, ao último momento deste possível fim.

Fui Serralho, que raptou de uma Torga o seu bolbo embrionário, adornando o futuro, flauteando-o de saudade, aos pastores de Vergílio, com a magia de Amadeus no papel principal.

Um abraço!