Para a Sibila, de um fantasma que se recusa a falar com outros fantasmas

Deixei de acreditar na morte no dia em que soube que uma tia muito querida tinha ingerido veneno e estava em agonia no hospital. Tratava-se de uma pessoa que sempre tinha parecido fortíssima, com uma fé inquebrantável. O problema é eu acho que ela nunca se aceitou. Toda a vida acreditou que nós somos filhos do pecado, quando, de facto, o pecado não existe.
Deixou para trás o marido, três filhas, quatro netos, tudo gente que ela amou, trouxe sempre envolta dum afago profundo. Amou, amamentou, amassou pão, deu-se à vida. Mas lá no recanto mais negro da sua alma, o fantasma, o ego, o filho do "pecado", foi-se alimentando de angústia e desespero. E quis provar que a morte é real, que a morte é o culminar do sofrimento.
Deixei de acreditar na doença no dia em que soube que um tio muito querido que tinha o nome que hoje é do meu filho, sofria de um cancro incurável dos pulmões. Quis olhá-lo nos olhos no dia em que lhe contaram a "verdade". Tratava-se dum homem que tivera uma vida tremenda. Começara a trabalhar nas obras com nove anos. Reformara-se como polícia há poucos meses e começava a ter uma vida mais parecida com uma vida como deve ser. Nesse dia nos seus olhos, na intensidade cristalina das suas lágrimas, lá no fundo, para lá do desespero, pude ver a alma de quem ama incondicionalmente.
Na nossa última conversa (a minha primeira conversa sem ser de fantasma para fantasma, mas nessa altura não poderia ter a noção do que representava isso), pelo menos na nossa última conversa nesta vida intermediária, ficámos em silêncio, no meio da rua, ele ia para o hospital e eu fui ao seu encontro para tentar dar-lhe ânimo e ficámos um tempo imenso em silêncio. Como poderia acreditar na doença? Mas nessa altura ainda acreditava na morte e por isso a única coisa que me vinha à cabeça era uma troca: eu vivera uma vida incomparavelmente mais suave que a sua...
Mas cada um é Deus a ser homem. Na altura essa ideia nem me passava pela cabeça. Hoje o budismo dá-me vias para lidar com essa verdade radical, pois, no fundo, o ateísmo é a via transcensora a própria senda do divino.
E sendo cada um a alvorada do Infinito...
Talvez seja uma forma de loucura. E esse apelo do silêncio... Pode parecer paradoxal, no fundo é paradoxal, mas é um apelo ao mesmo tempo sincero, mas, também, certamente, egótico. Mas cada um lida com o seu fantasma como pode. Há dias em que ele toma conta da casa, o que é a fazer é deixá-lo barulhar e saber que no fim de contas nada daquilo é importante. Porque o segredo é amar e não se consegue amar em ponto pequeno. Amar é darmos soltura aos que amamos, deixá-los ser o que são, assim infinitos, perfeitos, sem pecado e ao mesmo tempo com as pequenas coisas que nos irritam mas que fazem parte da sua perfeição (o roer das unhas, ou a mania de fazerem ruídos com os pés...). E nenhum acto do amor é fantasmático. Como toda a gente sabe.
E o OSHO é um nome escrito em folhas de papel. Vende bem nas bombas da gasolina.
E é verdade que os alunos do secundário... Só gostava que os meus alunos quando começarem a acreditar em algo (e geralmente acabam por acreditar que a vida é uma luta em que cada um deve desunhar-se para "subir" mais que os outros) tenham a noção que ao darem crédito a algo, estão a dar-se em penhor, estão a dar o seu tesouro em troca das muitas coisas que lhes prometem. O que eu gostava é que não penhorassem com a morte, ou com a doença. É uma barganha que sai demasiado caro. E também não quero que acreditem em mim, como é óbvio.
E obrigado Sibila por esse texto tão inspirador. Apaixonado. Como deve ser tudo nesta vida intermediária.
:)