Lisboa por uma janela sem fim

Por uma janela,
um canto, um pedaço de Lisboa,
se mostra.

A varanda do São Carlos, as escadinhas ao fundo
O sol que me atravessa e me chama a levantar o rosto,
e a olhar os telhados, e as sombras,
as árvores, as cores, destas folhas que leio
e os carros que passam, e as pessoas que descem as escadas…

Ai. O céu, este céu,
e esta brisa. É Primavera!

Passa um eléctrico…

Respiro fundo.
Não há momento em que Lisboa vibre
que não vibre também Pessoa.
É uma Lisboa revisitada
em cada contemplação e pausa.
Os pássaros a comporem voos...

E mais um eléctrico que passa.

Tudo isto se passa sem o som do que vejo.
Apenas no silêncio do olhar
em que escuto Lisboa lá fora a bater aqui dentro.

Há um livro de Enrique Vila-Matas que eu nunca folheei,
a primeira vez que me apanhou numa livraria foi para lhe pegar de pronto e oferecê-lo. Paris nunca se acaba. Não sei se o lerei alguma vez. O título basta-me.

Acontece-me bastar-me muito pouco dos livros. Por exemplo, com Moby Dick de Hermann Melville. Há dez anos li o primeiro capítulo em inglês. Call me Ismael... Esta revelação na primeira pessoa foi maravilhosa, não sei dizer, mas ía desmaiando. O tom… o tom… há ai um tom que me encantou. Para além de outras coisas, nomeadamente, gostei muito da correspondência que faz da água com a meditação. Cada vez que peguei no livro para continuar a leitura, lia o primeiro capítulo. Fiz mais umas poucas tentativas na altura, e era sempre o primeiro capítulo. Foi um magnetismo inultrapassável. E nunca lerei aquele romance.

Lisboa nunca se acaba.
Só acaba o que começa. É um facto.
E mais um eléctrico...