A Casa

Imagem retirada de Astronomy "...The Christmas Tree"

Sem temores, mas com o coração de pomba a bater apressado, levado por ágeis corcéis e indireccionados voos, Nu era por todo o lado e em nenhuma parte. Dormia como a planta em deserto, sem cuidados e sem que disso fora consciente, ou houvesse ainda sinal de haver algo fora de Nu. É preciso dizer que então a treva era ausência sem ausente, o tempo era sem necessidade e os rios dormiam no vazio pleno de nem rios serem. Para visitar esse reino de absoluta unidade, plenitude e verdade, era mister segredar algumas palavras para dentro dum poço. Velavam por ele sopros inquietos que levantavam os véus do seu mesmo espaço. E era a respiração dos que não existiam ainda diferenciados, dos que não existiam de nunca ter existido, que se agitava dentro do peito do coração de pomba, do seu não-peito.Não existia Saudades, nem Adonai, nem estrela de Santiago. Ainda não havia a pedra em chamas. Hadid, e se havia, não se sabia como encontrá-lo. O esconderijo era distância e proximidade, contracção e quietude. Movimento puro. Era ainda o não lugar de onde todas as possibilidades podiam (ou pediam) a manifestação do existir.A Humanidade haveria de experimentar essa antiquíssima sensação de ocupar todo o espaço em todos os pontos e em todas as direcçãoes, muitas vezes, tantas, que haveria de lhe ser devolvida à memória, depois de passadas as águas do rio do Esquecimento, as águas que ainda não existiam.E de tanto não haver, o Homem se lembrou de o esquecer. Desaparecera-se-lhe até a lembrança, mas não a sensação. Tantas vezes que o Homem haveria sempre de o reviver quando, a sós, ouvindo apenas o não audível, vendo apenas o não visível, sendo apenas do Ser sem Ser, se lhe fechariam os olhos, sobre outro sono ainda. Talvez que do fundo dos corredores do tempo haja de encontrar aí, o som fundo da Origem. E contudo, tantas vezes, quando, em repouso, embarcamos nessa barca e parece que foi aí que nascemos. Chamam-lhe Amor – sou eu que o digo que agora penso alto para que me oiçam, e já não tenho febre - porque a memória é a de uma sensação física de não pertença extremamente pura e pacificadora.Por agora, era a Casa, a desmesurável casa que tem a forma sem forma de uma maçã (para usar metáfora, mais moderna). Mas, na verdade, não tem forma nenhuma, e é só espaço imenso. No deserto, no mar, nos bosques sombrios, nas clareiras iluminada, aí, ouvimos sem escutar (pois não havia ainda escuta), falámos sem falar (pois ainda não havia fala). Só som. Só Som. E uma casa a vogar no espaço infinito debruado de estrelas mansas – só para compor, pois estrelas também não as havia. E essa casa ainda não estava em construção, nem Universo se chamava, nem Mãe, nem Nada. Era o Nada. Aí era o Nada. A Casa sem casa, o Ser no Ser, sem Ser.