despedida

Seguindo até ao âmago do inteligível o gesto platónico, o belo em si não é belo, é a excessividade pura que torna a beleza sensível possível. Horrível a consciência aprofundada disto. A consciência levada à anulação de si. À sua superação.

O belo atira-nos de chofre no poço escuríssimo da perdição. Nas águas negras de nada ter sentido em si, para si e para além de si.

Nascidos para nos perdermos no tempo e do tempo, a tempo de nos vermos totais, perdemos o tempo com a ninharia de sermos uma cristaleira repleta de porcelanas e cristais que não usamos com medo que se partam. Guardamo-los para as visitas, se forem de cerimónia. O resto da plebe contenta-se com os copos de plástico e as canecas já quase sem estampado de tanto irem à máquina de lavar.

Todos os nossos actos deveriam ser sagrados, mas não é por isso que valerá a pena comprar papel higiénico colorido, hoje tanto na moda. A sacralidade da vida simples, a sacramentalidade de cada momento, isso deve bastar-nos. Não deveríamos precisar de mais nada para além da precisão que há em termos nascido quando nascemos. Ainda não há um pronto-a-nascer. Temos a vida que nos serve, muito mais larga que o XXL e com o tamanho pequeno que nos corresponde, se, em vez de crescer, pusermos todo o nosso empenho em minguar.

No dia de hoje, por exemplo, neste dia preciso (só na desatenção com que o vivemos poderemos achá-lo igual aos outros...) onde e quando nos visitou a beleza? E como a recebemos? E será que já percebemos que a beleza não tem que ser bonita? O feio muitas vezes é o não vermos a beleza no seu estado puro ou impuro, a própria pureza não tem que ser pura. A cristaleira é que gera a ideia errada de que a vida comum é sem cerimónia. O cerimonial é que muitas vezes é sem vida. Caiados por fora, os sepulcros têm uma forma bonita de apresentar o que é putrefacto.

Mas mesmo isso é acreditar na permanência do que é eterno.

Hoje José Saramago partiu deste mundo. Penso que contribuiu para que mais pessoas possam ver a beleza. E isso não é pouco. Serviu com nobreza o ofício de escritor. E agora, sem o peso do ego, que a sua obra frutifique (não me refiro especificamente ao autor, mas a todos nós).