Carta de despedida a Paulo Feitais e aos que restam

Paulo.

Obrigada pelas flores. Eu que sou especialista em botânica deveria saber o nome destas tão belas flores, mas na realidade, o meu conhecimento é livresco, eu só conheço palavras e livros, nada mais.

Gostava que ficasses. Deixa-me, a mim, partir. Como disse noutra carta de amor, tenho medo de serpentes, e acabei por permanecer mais tempo por aqui porque tinha saudades do outro Paulo, conheci uma Margarida a despontar, cheia de vida, até uma Alice veio ter comigo ao meu jardim. Depois veio outra menina que afugentou as bruxas más da ortografia, mas elas nunca me deixam enganar ninguém. Claro que houve imensas cores - desde um luar azul à obscuridade total que me faziam aqui alongar a minha estada, mas, como sabes, a vocação das joaninhas reside no voar.

Fica aqui, Paulo, junto da tua Língua, que a minha língua não toca mais na tua. Nunca pensei que ela te assanhasse assim com uma voltagem tão elevada, mas as minhas línguas (de águas) e a tua Língua não se querem confundir. Se calhar porque precisam de espaço e tempo. Tempo, tenho-o de sobra, mas espaço - não cabemos naquilo que tu chamas Pátria, da qual te é impossível exilar. E eu sou uma exilada a tempo inteiro, profissional e amadora, acentuada gravemente pela ortografia e gramática.

Sabes, descobri a poesia com Antero. Na pura inocência, à procura de Queiroz (como se Eça de Queiroz se desvendasse numa enciclopédia), quando encontrei outro Q de quá-quá. E durante a minha adolescência descobria extasiada os seus poemas. Quando há 14 anos atrás nascia Março, lia compulsivamente "15 anos" como se Antero o tivesse escrito apenas para mim. Amei-o como amei tão poucos poetas- ou mais, ele foi o primeiro, que me ensinou a amar com a Alba. E para mim tornou-se claro: a poesia era de combate: poeta, ergue-te, perante a Ideia.

Sei que estas palavras também as viveste, do teu lado da tua Língua, nas terras fetais, ou abrasileiradamente cansadas

Eu ainda estou a tentar ser tipógrafa, para me encontrar com Michelet e lhe mostrar os poemas de um desconhecido Bettencort. Possivelmente nunca passarei desse Bettencourt, tipógrafo, emigrado, exilado à procura do sonho.

Deixa-me partir que já vou tarde. Este reino da Serpente é mais do teu mundo do que do meu. Eu tenho o descuidado o meu jardim, enebriada (ou inebriada, já não sei) convosco.

Ficou aqui o meu rasto e o meu mês de Fevereiro. Mais uma aniversário, mais um ninho a desertar. Deixa ir-me para tu /te/ vires e /te/ voltares.

Surgir! ser astro e flôr! onda e granito!
Luz e sombra! attracção e pensamento!
Um mesmo nome em tudo está escrito-....................................
Eis quanto me ensinou a voz do vento.

Antero


da tua

Joana