A máscara tem por dentro da cegueira uma fonte de lágrimas. Uma câmara escura. Dentro dessa membrana, película fina que se rompe quando os sinos se calam, há um filme de sequências de imagens a rodar. É uma câmara de memória, a gravar a vida. Quando deixamos a máscara na paisagem, e vamos visitar outros lugares, um duplo se desprende da vida que em imagens nos acompanha, e são dois os rios que correm ao mesmo tempo em cada lugar. A câmara da memória é dupla e o grito, um buraco fundo para onde atiramos o que se desprende dos pântanos e dos lagos. A nossa mesma morte a boiar na corrente das lágrimas. O sorriso é o negativo da tragédia a querer subir da terra, a aparecer na imagem. Cortado, o nosso rosto-máscara é uma Veneza com lágrimas, um Arlequim axadrezado e só, por entre os restos do baile. Um tabuleiro lento de um xadrez impotente, jogado em silêncio com a morte. Arrefecemos muito antes de morrer. A face é uma ausência de luz, um buraco negro a implodir. Uma câmara-escura a revelar imagens de um cortejo onde somos o morto. E a essa visão, o duplo disfarce parece acordar no disparo da luz penetrante que percorre todo o caminho de regresso. Acordamos na nudez da luz, intactos. O que ficou com a máscara que deixámos, atravessou os mundos da Origem. Essa luz fria que atravessámos, essa sombra luminosa, é que nos faz acordar e caminhar acompanhados por muito mais seres do que os que julgamos ver. Na realidade, não há morte, nem vida, nem duas margens para segurar o rio. Vida e morte transbordam de tudo o que é e de tudo o que não é. Nunca atrevassamos o rio. Somos atravessados por ele. Somos Amor.