1 de Novembro

O poema trágico terá sido cantado, entoado em grito profundo, por quem usava máscara. Porque o coro cantava um poema e o poema transportava um morto que ainda falava. Era uma voz que se ouvia quando a chuva incessante alagava a terrra; quando a aurorora tingia as cores do céu para o ar da tarde que dormia; quando o barqueiro transportava a barca para o outro lado do céu que havia. O poema trágico nascia da boca dos deuses e saía pela boca dos homens. Era a Saudade do Amor, era Psyché a chorar para dentro de um lago. Era o Amor a nascer em Saudade. Nesse poema, a fala dos mortos crescia na palavra dos homens. E o livro fechava as páginas e abria luz por dentro das novas palavras. Talvez o morto cantasse a vida e a soprasse para dentro dos livros novos. Amor conhece essa região onde as pedras cantam e as flores se escondem dos dedos dos homens. São flores de sombra na corrente. O coro segue-as. E as veladores não dormem, sonham. O encontro acontece quando a alme ascende na região dos lagos. A tragédia acorda os que dormem. Dá-lhes a beber o líquido das rosas que tem o efeito de pemitir aos homens uma visita que ilumina e acorda, depois do sono profundo, as faces pálidas da inocência. O beijo de Amor torna imortais os deuses na memória dos homens e devolve à terra a doce memória do paraíso.