Dança(s) com o Vento *

Há um qualquer lugar, que em viva memória existe, onde perdemos peso. São momentos-penas, asas soltas que resistem à gravidade pesada do olhar. Voos – dizias – enquanto buscavas as palavras leves de dentro de uma caixa fechada. O que fazemos nós, os que temos a boca fechada, com essas palavras-pássaro, senão devolvê-las ao espaço sem dimensão de uma invenção superior? Nada podemos fazer com essas palavras atordoadas de pleno vazio. E se traçarmos – repetias - círculos concêntricos até ao infinito, para ver até onde se ouve o eco dessas palavras? Porque as não seguimos até não podermos dizer se elas se elevam no ar ou se caem no chão, mais além? Quem sabe se as engole a terra, abrindo em espiral, até ao avesso do céu? Até ao vazio de tudo o que, sem gravidade continua a girar por toda a eternidade... O que veriam então os nossos olhos, nessa superfície de tão rarefeito ar? “Também há beleza nos cavalos alados!” Continuava sem perceber se eles se suspendiam no ar ou se faziam mover, nas suas asas, as infintas direcções do vento. E eu não encontrava o modo para te dizer do frémito das crinas e dos zéfiros em corrida pelas páginas do livro de imagens que, como num filme rápido e sem legendas, nos atira, palavras sem cor, para o peito largo e triunfante do silêncio... E, continuavas tu, “Os Flamingos, sim, são criaturas da mesma intensidade silenciosa dos bosques iluminados”. Deixo caír um monte de palavras sobre as águas, e o nevoeiro cai sobre as letras e o choro silencioso dos navios. Palavras a perder altura, a ganhar peso. Havemos de construir um veleiro com as penas e as coisas desse lugar. Desse lugar de onde avistamos clareiras, e fontes, e rios dançantes, e bailarinas voando e cantando a oração dos flamingos sobre o rio do pensamento. “Se pudesses dançar como eu”, dizia a bailarina ao vento. E desapareceu no ar puxada pelas invisíveis cordas do momento.

*O título foi sugerido do outro lado. Grata ao leitor(a)