Psicologia na Actualidade

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Ulisseia

nesse ondulado

sobre as águas

numa folha ao peito

o que escrevo é simples:
tem morte e vida no mesmo buraco do umbigo
tem desejos secretos de parir um boi
cabe em qualquer ferida
na língua sádica do coração
na demência precoce do trompetista
no mais pequeno cofre do amor

os meus versos são indecências acabadas de nascer
mas são da mesma forma que nasci
o que escrevo é o resultado da soma entre a fome e a sede
não preciso que venham matemáticos dizerem-me
que a morte é raiz quadrada de um escuro qualquer
ou de literatos dizerem-me que ódio leva assento no O
escrevo porque não me ensinaram nada sobre costura
escrevo para corrigir a minha vida
escrevo para conhecer o escuro por dentro
escrevo porque tenho dois ou três filhos
escrevo porque o taberneiro não aceita fiado
escrevo para aprender a bater asas

escrevo para fazer circular o ar
escrevo para aprender a álgebra do amor
escrevo porque a dor é um dom
escrevo porque só assim me confesso
escrevo porque não há carne no frigorífico

escrevo na medida do impossível
escrevo porque atrás de mim está outro mim
escrevo porque a psiquiatria fica dispendiosa
escrevo porque a esperança é uma espera
escrevo porque o trabalho cansa e a alma agradece

escrevo para me levantar do chão
escrevo porque não tive outra escolha
escrevo porque não sei fazer contas à vida
escrevo porque o vazio ocupa-me bem
escrevo para ter uma farsa verdadeira
escrevo por saber que o amanhã não existe
escrevo porque vivo morrendo
escrevo para boi dormir
escrevo para ter noticias de mim
escrevo porque a palavra é um rim
escrevo porque não tenho terra para lavrar
escrevo o sangue ainda existe
escrevo porque a lucidez é uma chatice

escrevo porque a consciência é a minha empresa
escrevo porque fui picado por um insecto
escrevo para aqueles surdos que ouvem dizer
escrevo porque o fogo abre-me o apetite
escrevo porque entendo que não entendo
escrevo para ter olhos nos olhos
escrevo porque o absinto não faz melhor
escrevo porque não sei morrer de outra maneira
escrevo porque estar sozinho é uma merda!

escrevo para não estar calado
escrevo para viajar sem ter de ir
escrevo mas depois não leio
porque a minha escrita dói!

enfim, o que escrevo é simples.
excepto quando as memórias vêm com tinta fresca!

veja se descobre a rela

poesia? pó e azia?

anda por aqui um dactiloescrito

-projeto de livrinho de poemas

com o nome de

"DESARMÓNICA DE BOCA"

cheio de pó

e talvez me provocando essa tal azia

abro ao acaso e tiro

este exemplar anónimo

:

a cor dos teus olhos

-sem nuvens sem sombras-

é o mar é os barcos

é o sol é as ondas

a cor dos teus olhos

-sem nuvens sem sombras-

é o bem é o mal

o falcão e as pombas

a cor dos teus olhos

-por mais que tu escondas-

é a paz que é capaz

de estar dentro das bombas

Da primeira vez que fui ao teatro passei a amar o escuro

Da primeira vez que li um poema passei a existir por dentro

Da primeira vez que fiz amor passei a ficar mais tempo em casa

Da primeira vez que disse meu Deus dois pássaros suicidaram-se

Da primeira vez que olhei uma flor entendi a ópera

Da primeira vez que sonhei incendiaram-se-me as pálpebras

Da primeira vez que te vi o relógio tombou

Da última vez estavas no teatro a fazer um poema 

E pediste-me que te levasse a casa porque tinhas dois pássaros em Flor a sonhar com o tempo de agora.

"Pela criação do Homem-Asa" - Tertúlia de homenagem a Cruzeiro Seixas: sábado, 25 de Junho, 16,00 horas, Livraria Sá da Costa, Lisboa

Espera

Search. Search. Seek. Seek.
Cold. Cold. Clear. Clear.
Sorrow. Sorrow. Pain. Pain.
Hot flashes. Sudden chills.
Stabbing pains. Slow agonies.

(Autumn love)

 

Li Qingzhao

1084-1151

Poema de Antonio Ramos Rosa

"Quem escreve quer ser terra sobre terra" ou terra aberta ao céu a florir na f(r)onte....

por razões pondeROSAS

DES-AFORISMO

os gregos estão a ver-se

portugueses

para controlar o DÉFICIT

memórias do futuro - I

Quando ele navegou nela,
naufragou o medo,
salvou a esperança
de boa vizinhança.

Na manhã seguinte,
o sol descobriu a manhã
no baixo-ventre dela

10 de JUNHO

raio de país este

- 3 sílabas de plástico?

pletórico de sol

de luz

de Allgarve

contudo macambúzio

esplenético

disfórico

reiteradamente invocado pela diáspora

esquecido injustamente

pelos dióspiros

se eu adormecer
no teu corpo
deixa-me estar
até que eu saiba ouvir
o som longe da brisa
que vem do mar

quando meu corpo
se perder no teu
abraça-o até que ele
saiba despertar
noutro lugar

beija agora
meus lábios
sem descanso
enquanto falamos

SERES TERRA - Ode a uma Terra longínqua

Pequeno, pálido, um ponto azul...
Derivas só, numa via de poeiras.
Longe do centro, dizem-te em órbita,
no braço exterior de uma imensa espiral.

Não sei se cabes na palma da mão da Ilusão,
tu e a espiral e todas as poeiras,
exóticos e cintilantes faróis,
desta vastidão de negro.

Não sei se cabes na explicação da Razão,
tu e todos os cenários e acções,
evoluções e extinções,
deste vastíssimo vazio.

Palco sagrado, de Vida exaltante,
oceanos de brancos véus te cruzam,
cascatas vaporosas de chuvas evaporadas.
Líquido e azul preenche e ondula,
corre e atravessa ancestrais cicatrizes,
memórias de um anoso nascimento.

Gigante palco, de vida fulgurante. Sagrado!
Vestes verdes majestosos e dourados ardentes.
És corredor de todas as existências,
jardim de milhões de cores e odores
abundas de alma e ânimo de vida que flui.

Nos tempos idos, ficou a tua paisagem,
encerrados os Ciclos e as Eras.

Talvez, passadas Eras de vermelho te tingires,
inflamada e fundida na estrela que te ilumina,
sejas fugaz e refulgente recordação
em remotos universos.
Quiçá, ecos de ti ressurjam.

Num assomo de ousadia, qual navegador
num mar desconhecido, lançámos-te,
Terras de ti, além-espaço.

Náufragos errantes,
sonhámos quem nos salvasse da solidão!
Numa pioneira e complexa garrafa,
encerrámos a nossa chave.

Quão longe, quão distante no tempo?

Contornos esfumados de um mapa perdido,
fantasmas de seres cravados na eternidade,
vozes e lamentos de uma humanidade perdida.
Ecos e canções de uma Terra longínqua,
passada e em cinzas talvez dispersada.

Encerrados os Ciclos e as Eras,
perdida em tempos idos, ficou a tua paisagem
e os Seres, que de Vida, te sacralizaram!

(Sentir e Ser - 2011)
http://aworldinsideasoapbubble.blogspot.com/

Aes Dana - The Missing Words

DEMANDA

Demorada é a Noite
em que perdida, demando em mim
um fragmento de Luz, um farol.
Num corpo que ecoa,
de tudo o que me flui e confunde,
nas mãos que te sentem e percorrem,
sou tantas vezes brisa e mar,
cristalina gota de água salpicada,
sal e sol,
árvore e ave, folha seca e chuva,
pedra ou cor
do que vislumbras e julgas ver.

Na busca da Luz,
assumo a vastidão,
encontro a Eternidade.

Nunca morri, nunca nasci.

(Sentir e Ser - 2011)

ENTREGA

Olha-me,
olha-me longamente.
Profundamente.
Quero ver os teus olhos,
paz e brilhos de sol.
Segreda-me
palavras de Luz.
Abraço-te,
abraço-te para sempre
num abraço diluído.
Quero em ti me confundir e fluir
num tempo sem pressa.
Quero escutar os teus pensamentos
e pensar-te os meus.
Quero percorrer a noite
abraçada nos teus abraços,
partir à deriva no Céu e juntos
trazermos nos corpos,
a Luz do amanhecer.
Quero o mágico toque do Amor,
Verdadeiro e Livre.
Quero que depois de ditas e sibiladas
todas as palavras,
na plenitude de todos os gestos,
sejamos apenas nós
caminhantes descalços e livres,
unos na longa via do Amor.

(Sentir e Ser - 2011)

Poema dos amorosos

(Dedicado a Ethel Feldman)

Há na renda do mar

Aquela húmida claridade da boca

O terno olhar das ondas e do esquecimento

Um sismo de violetas nos dedos brancos

Uma revelação de cascatas

No olhar extasiado

Um espanto de terror e de beleza

Quando os navios parados

Ondeiam sombras na brisa iluminada

Uma vontade súbita de ser pássaro

E poisar-te no lábio a esperança

Como um cristal entre os olhos.

E os deuses da água sorriem dentro da boca

Dos novos amorosos.

com o sol de cada manhã,
beijo teu beijo até anoitecer
e se o rouxinol cantar
direi a ele que esse beijo
é nosso até o amanhecer

em cada palavra inventada

sinto

em cada toque imaginado

sinto

em cada beijo sonhado

sinto

em cada um dos teus ais

sinto

em cada intervalo

sinto

quando dormes e acordas

sinto

o sopro suave da tua voz

o teu corpo no meu corpo

teu olhar no meu
sinto, poeta

não pergunto

Sondagens

Sondagens a cada 5 minutos.
Ora faça lá uma macadada para ver se o público gosta.
Gostam??
Esses polegares para cima!
A senhora aí da fila de trás, de roxo, que me diz?
Gosto, sim senhora, ainda bem que me deram esta oportunidade, estou muito feliz!
Um like para ali.
Andamos com uma sonda debaixo do braço, não podemos esconder ou indiferenciar. O detector de gosto, patente da Taste-Course, vai activar o voto.
Alto!, mais um "gósto", dinamizar o programa, televisão em movimento.
Atenção, baixem os braços, parece que vamos entrar noutro modo. Calma, acalmem-se por favor nos vossos lugares.
Chega-me a informação que o espectáculo é este que se segue, atenção à "VT":
"O senhor Américo mora no mesmo prédio há 22 anos, tem infiltrações desde que a esposa faleceu em 1996".
"Isto antes ainda havia a câmara municipal..."
Pára, pára o vídeo.
Que acham, pessoal? Gostam ou não gostam? Esses polegares no ar!
Eles não gostam! Anota aí, Didinho: minino não gosta do papá mas gosta da mamã.
Sempre alerta, não descansa, ou gosta ou não gosta!
Estou a ver um acenar de cabeça, já está, já gostou, já não há nada a fazer, não vale a pena dizer que não gostou que eu testemunhei que gostou.
Virou!
A TWE noticou que as sondas provocam cancro a médio prazo.
"Como calcula, isso é um assunto a desenvoler posteriormente", garantiu hoje à Lupa Casimiro Brandão, agente oficial das sondagens inForm.
Está prestes a acontecer outra coisa, mantenham-se nos vossos lugares. Já sabem, botão verde gosta, botão vermelho não gosta.
3,2,1, carreguem! Opinião já! Carreguem mesmo que aleatoriamente!
Calma, calma, eles não estão a gostar, choques eléctricos nos bichos é o que vós fazeis, público parlador. Deixaram o bicho agitado, ele vai reagir, só não vos morde porque vocês estão aí nas bancadas e ele na jaula, sujeito-objecto, público-espectáculo, enfim, vocês sabem.
Cada voltagem é de 20000 megabytes, carreguem se vos mandam.
Não queriam participar na vida pública? Então digam sim ou digam não e depressa.
Mas digam a verdade, porque nós temos um polígrafo incrustado no vosso escalpe.

na tua boca molhada
beijo a vontade de liberdade








 

"No te aflijas", poema de Hafiz

two wings of the same bird

Deserto inominável

O deserto é um silêncio depois do mar, É o êxtase da luz sobre o coração da areia. Vai-se e volta-se e nada se esquece. Tudo se oculta para depois se dar a ver No ponto em que os ventos se cruzam E as almas gritam no fundo dos poços. Os cestos sobem e descem prometendo água, Uma frescura que derrete a febre. Não são as tâmaras que adoçam a boca, É a beleza das mulheres dissimulando O desejo como um pecado sob a escuridão dos véus. As serpentes assobiam ou cantam Conforme o veneno que lhes molda o sangue. Enroscam-se sobre as pedras como fragmentos de lua à espera da manhã. E a sombra alonga-se nas dunas Ondulando rente às palmeiras Como a última cobra do medo das crianças. Não há ruído maior que este silêncio Que se serve com tâmaras e com chá Na mesa rasteira, sobre a terra molhada. É no que não se nomeia que está o infinito. José Jorge Letria Os Mares Interiores Lisboa, Teorema, 2001

é preciso ter LATA

-Moita Flores

-Campo pequeno

-toiro a esvair-se em sangue e em cansaço

-Moita Flores agradece a homenagem da Praça pelo seu trabalho em defesa da Festa Brava nacional

:

pela tradição

pela defesa dos direitos humanos

mas também pela defesa dos direitos dos animais

o toiro escarva a areia molhada pelo seu próprio sangue

e parece implorar

que o conduzam o mais rápido possível

ao seu destino final

perdido entre papéis

alguma coisa sobe como um vómito

- é o vento

as uvas e o cão

a vide o veneno velho o velho

que adormece com os olhos espetados

na fasquia dos seus muitos anos miseráveis

as pulgas no alpendre

na pocilga vazia

o choupo

de raízes cravadas na gengiva da casa

de que só eu sou interior

a hortelã nos pingos da torneira

a náusea da pausa vegetativa dos coentros

os limões de umbigo

os diques na caleira

da leira de tomate

a Peugeot cinzenta

pelo vento e pela noite

a grossa grade de portão

guardada por cães de gonzos ferrugentos

os velhos oblíquos

no interior do pátio

das carroças

as sinetas e as vozes

das franjas das echarpes

chamando os netos por entre minúsculos fios de ferro

caracóis nas listras

vermelhas das peúgas dos miúdos

alguns graus de tédio no choro com que nos respondem

o chá nas chávenas

sobre a falsa virgindade das toalhas

a memória de brancos aventais

das criadas

roçagando os soalhos

alguma coisa sobe como um vómito

:

é a cor no ecran

da casa toda branca

sem interior algum