banquete filosófico: do amor platónico (e de outras coisas que nos fazem suspirar)

venha comemorar o Dia Mundial da Filosofia, entre comida para o corpo e alimento para o espírito.

informações via e-mail: joebest@dacozinha.net

finalmente OUTONO

Já recolheu a roupa?

está aí a chuva

já estendeu as mágoas

no quintal

na varanda

na mansarda?

para as lavar

deixá-las como novas

estão aí

as águas

"ENTRE-CORPOS", o novo livro de Isabel Rosete

E é o mar que traz o futuro momento

Em que a onda se desfaz onde outra enrola o vento

Chega ao eco contínuo do presente, esse som

bebido na babugem do instante.

Frente ao mar, dando às costas da areia

o pensamento infante, sopra o tempo.

O olhar é um ciclo bretão ou um cantar de amigo

Um líquido sussurro, uma doce maresia,

Sobe aos olhos a flor, essa forma do vento:

Espuma e sal, pele e astros a arder,

Tenra raiz do tempo.

Verde como o pinhal, alta como fogueira,

Erguida em chão, a terra fumegante de mar,

Enfim clareia.

por nenhumnome

PARABÉNS

ao serpentista fundador PAULO BORGES

pelos bons resultados obtidos na Madeira

pelo seu partido

vamos ter nele um novo XILÓFILO

em guerra contra um velho XILÓFAGO ?

Abraço

O Casaco Bege. Divórcio

Porque o texto e os comentários não casam, ficam os comentários para quem tenha paciência e prazer.

VALE A PENA

boca humana

número 7 mil milhões

está prestes a berrar

que quer mamar

coisa linda senhores

tenhamos juízo e unamo-nos

-o momento é belo -

para que esta anunciada

boca humana

sempre encontre resposta

ao seu apelo

Parabéns ao Prof. Paulo Borges : - )

Do fundo sem fundo de Todo o Mundo vimos

Do fundo sem fundo de Todo o Mundo vimos

Ao puro Ninguém lestos tornamos

Corações ao almo Esplendor erguidos

Néctar abundo, taças sejamos!

Da ronda do existir desprendidos

Saudade só da Grande Imensidão

Amor reúna os divididos

Amor ressuscite da mortal ilusão!

Sol e Lua, Prata e Ouro fundidos

Núpcias eternas de sábia compaixão

Adamantina folia bailemos

De delícias Jardim o coração!

Fonte de eterna juventude lesta corra

Gaia ciência do Infinito Esplendor

Dela vazios e nus nos inebriemos

Do mais puro e ardente frescor!

Corações taças ao Alto

Flamejante néctar ofertamos

Por que todo o ser livre seja

Bebamos, Irmãos, bebamos!

- Paulo Borges, in Línguas de Fogo, p.185

BIO-LÓGICO

como animal em cio

mais natural

do que intelectual

não crio

-procrio

Não tenho interesse pela literatura

não quero saber de poetas embriagados

com palavras de arsénico

Se jesus Cristo era um gajo porreiro, ou não.

Se maria madalena percebia de bricolage

se daqui a vinte anos irei somente escrever com os olhos

ou se a minha história será dada aos gatos para comer

Se a lua é um ovo estrelado, tanto me faz

como tanto me fez, saber que o meu destino rima com desatino

e o senhor da taberna não me fia mais nenhum copo de tinto

Não quero saber de tristes costureiras que passam horas

a cerzir o cu do tempo com fios de luz

é-me indiferente se a tristeza é a via rápida para o absinto

se na minha cama dormem leões, gambozinos, vermes;

se Nietzsche era um grande tocador de banjo

ou se os meus poemas terão sucesso dentro de uma gaveta

Estou-me literalmente nas tintas para as paredes e tectos

por mim, incendiava as bibliotecas todas para se escrever tudo de novo

e ver sofrer os romancistas e os poetas e os contadores de histórias picantes

e rir-me com a possibilidade de ser inteiramente feliz ao lado

de uma árvore que tem como fruto mulheres bonitas.

Ah, e escurecer de tanto imaginar!

Não quero saber se os ilusionistas tiram o céu da cartola

se a música anda metida com o silêncio

e em cada foda nasce um ateu.

Não me venham com horóscopos

nem previsões de temporais, nem sinais de esperança,

nem de invisuais a ler a terra com os dedos, 

que se dane a ética e os moralistas,

os saltimbancos e os fackirs.

Que se lixe o mês de Agosto

o champanhe francês, os decretos,

o papel higiénico, a mostarda, o esferovite, 

as palavras esdrúxulas, o fado, a couve galega, 

ou a cona da mãe Joana!

Se regressei à vida foi para escrever este poema

no peito iluminado de uma coruja.

foi para devolver a carne ao osso, foi

para amar todas as cartomantes com princípios de esgotamento.

Cansa-me a beleza dos santos, os anéis de jupiter

nos dedos dos escolásticos, dos escolióticos, das madressilvas, dos minotauros,

e dos que passam horas a pensar o mundo, a varrer o mundo

com infinitas asas.

Não quero saber do meu Eu, do teu Eu, do nosso EU,

das lembranças que fazem abrir regos na loucura,

do Despertar das galinhas, das feridas a fabricar pão.

Não me importa se depois deste poema irei ruir, se

na ponta de uma faca ergo um castelo, 

se Leonor vai descalça para a fonte ou de sapatilhas, se

o que digo faz temer as criancinhas.

Já amei uma maçã, um guarda-vestidos, um dióspiro descapotável,

um Deus todo petulante e vaidoso. Já masturbei árvores,

subi ao céu numa jangada e regressei a esta casa, 

a este quarto,  a esta cama, a este sono,

coberto de imaginações, e livros inesgotáveis. 

SISIFO

saio da cama

com o mesmo sem-vontade

com que saí

do ventre de minha mãe

encaro o mundo

com as dúvidas todas

de quem renasça

todas as manhãs

VÁ PARA OS BRAÇOS DE MORFEU

“A terra dos sonhos foi localizada em algum lugar no submundo, provavelmente perto do domínio da Noite e seus filhos. Poetas muitas vezes se referiam a dois portões principais do reino dos sonhos. Um portão tinha molde de marfim serrado, o outro de chifre polido. Sonhos falsos passavam pelo portão de marfim, enquanto verdadeiros sonhos proféticos asavam a sua saída pelo portão de chifre. Houve também quem disse haver um olmo murcho no domínio de Morfeu, sobre o qual os sonhos tratados pelo Onírico eram pendurados, com o semblante de asas-fantasma-forma saindo para a noite para se suicidarem, esgotados pelos desejos humanos.”

Um cansaço bíblico chega, qual mastodonte correndo pela planície durante meses a fio. E baloiça com seu momentum cansando homens e mulheres que tiram as roupas encharcadas de trabalho persistente

Acendem cigarros, enrolados por mãos tremebundas, cansados como retratos de gente cansada

Sacodem a roupa, acendem o último cigarro



Cansados como retratos de gente cansada cristalizando por arquétipos, esfaimados com raiva cega por absurdos. Atiram-se a suas enxergas, como os mastodontes desfalecendo no fim do caminho; e se encasulam para renascer na dobra de lençóis com piolhos
Sendo certo que por tais momentos, as paisagens se reconstroem placidamente... Açucaram-se em monumentalidades estupradas por gargalos de garrafas e enroladas nos últimos cigarros tremidos

Coros silenciosos colam na epiderme baça, choram um uivo, rezam um consolo despenteado nas dunas desses lençóis. Se abafam num sono de papel para comprovar a nação de maravilhas onde querem alternar

São os cansados que dormem num caixão de veludo masturbando a saudade em várias formas. Um pesadelo ou acontecimento faustoso não tem diferença para o ideal consumo do ópio em pratos invisíveis

Mas no seu sono ainda são sonâmbulos, pálidos restos desdobrados em ridículos teatros de mastodonte e lençol. Vasculham alegrias mirradas pela voragem dos dias nos caixotes de lixo das coisas imateriais...

Onde vão comprando caro as fantasias melifluas sob a lua amarelada, em sentido, falsa. Prosseguindo o estado repetido de asas de não-sei-quê a bater na cara.