quando era rapaz novo, os homens e as mulheres eram-me feios,

as árvores só serviam para nos esconder a pila, os rios eram a

transparência do sono, as velhas sonhavam sem serem vistas, 

e a morte tinha um toque rosáceo. quando era rapaz novo, os poetas

punham-se às escuras para ver que cor era o mar, o meu pai falava com os pássaros e cada prostituta tinha uma história sobre bonecas. 

os automóveis eram todos eróticos, a primavera tinha um 

sabor amargo, o amor caminhava cego e, quem o escrevesse, morria.

agora sou rapaz velho e, tudo que era continua a ser, excepto

o porquê das árvores.