Fungagá

Quando tocou a campainha Dulce pediu-meque abrisse a porta. O pedido fez-me sentir elevada a um estatuto de amiga, até há cinco minutos desconhecido.

Do outro lado, estava um homem com um bigode que não ultrapassava a fronteira das narinas. Um chapéu na mão direita, vários embrulhos na mão esquerda.

Entrou atrás de mim, beijou  Dulce rapidamente e fugiu para outro lado da casa.

- João, onde vais?

- Vou ao quarto...

No regresso, olhou-me e disse:

- Eu conheço-te! Trabalhaste no Funfagá...

Respondi logo que não, mas a certeza dele começou a deixar-me insegura.

- No Fungagá?

- Tenho a certeza, tinha lá uma Lexa...

Nunca conheci outra pessoa com o meu nome, só podia ser eu.

- Mas em que ano?

-1974...

Será que eu trabalhei no Fungagá e não me lembro?

A verdade dele é tão mais segura que a minha que ainda peço desculpas pela minha falta de memória.

Porém algo em mim impede-me de embarcar na segurança de João que feito uma borboleta esbraceja deixando a minha afirmação fraca e mentirosa.

- Nunca trabalhei no Fungagá...

No elevador conto de 1 a 10 para ter a certeza de que ainda sei contar sem tropeçar no intervalo da dezena.

Há dias em que o sublime da vida é saber-me viva, apenas.