A Baqueante

Não sei onde estará o retiro que eu quero
Não sei se o há
Havendo-o, não o vejo
Não o havendo, mais o anseio
Ainda mais concretamente
O desejo
Nunca fui de encobertos, da bruma em glória
Sou, desde tenra memória
De frescas alvoradas macias azuis
Antes,
De ocasos cor de fogo e prenhes de tudo
Contudo
Contudo…
O retiro que eu queria não se retira dessa fímbria
Dessa fina tira da reminiscência
Não assoma agora
Àquela porta
Não se adentra pelas janelas que batem com as correntes de ar
(Será que há ar, no retiro a que aspiro?
Aspirar sem respirar não poderia!)
Será talvez castigo este desencontro
Este apartamento, o desmembramento de sentir
Se amores tenho
Qual a impossível razão
Deste ansiado check-in para a Utopia
Que é, como sabemos, nenhum lugar?
De que tépida desrazão é feito o mundo?
Os mornos serão cuspidos
Como eu cuspo tudo, neste serão
Porque é verdade que a cidade é putrefacta e me enoja deveras
Assim como é sabido do fim prematuro de todas
As Primaveras
Por causa das psicopáticas alterações climáticas
Lamento meus caros
Mas é talvez verdade que já não tenha
Forças simbólicas
Pernas erráticas
Sonhos desvairados e sãos
Talvez a existência seja um arame farpado
De mil nãos
De mil mãos
Fechadas
Talvez afinal todas as histórias de infância fossem para nada
E o meu retiro não seja sequer
Em parte alguma

...

E se agora tergiverso
É decerto porque
Já não me sobram versos para descortinar
A dúvida
De saber se também inexisto
Como aquele lugar
Que não é
Pois não?