A morte é um veículo veloz.
No poço todos os murmúrios são cantos de galinha.
Ó que zombie tão estridente é o mar!
O Homem tem as plantas como seu tesão.
A Gravidade está prestes a ser um feno comido pelos bois.
E a certeza é que debaixo da pele: um fogo-posto.
em cada sustenido um rosto novo/na cadência do pranto o riso a solta/renovo o compasso - apago o fogo.
ResponderEliminaresta foi a pele onde existi
debaixo dela: um fogo-posto
a mesma onde me traí.
Obrigada Flávio :)
Este comentário foi removido por um gestor do blogue.
ResponderEliminar