Fantasma

Percorria, por entre a névoa, o porto da esperança.

Já não sabia se era homem, se tinha um espírito livre, no vento; ou se alguma vez tinha meditado, pois a mente balbuciava-lhe um turbilhão de inquietações, angustiantes. E o corpo, dorido, era fustigado por um cansaço enorme e cada passada, parecia uma chicotada.

Contudo, tinha fé...fé de que poderia ainda chegar a tempo. Dentro de si, uma réstea de luz, um trajecto de vida alicerçado na busca de paz. Pois bem, era o que agora também pretendia, afinal, o que sempre quis: luz e paz, envoltas em sabedoria, na prática da compaixão.

Num pote, sagrado, levava as cinzas de quem fisicamente, amara. Como era possível que o ser humano ficasse assim reduzido? Chorava, por dentro. Emudecido, sentia ainda um nó na garganta provocado pela dor da perda. Queria também morrer, parar de sofrer. Cobardia? Talvez sim... E contrariava, sem dúvida, tudo o que tinha aprendido no mosteiro.

Diante de si, o barco que o levaria, rio fora, até ao oceano gelado, e profundo. Já se poderia imaginar a navegar, quase sem rumo (por que rumo, há sempre - por desconhecido que seja!). Seria a partir de hoje, e sempre, um monge eremita. Isto se não morresse, em corpo.

Precisava parar, do mundo, se afastar... Mas restava-lhe o sonho como bálsamo para a saudade, constantes lembranças que o atordoavam noite, e dia. Seria então um fantasma, coabitando com os seus mais íntimos.

Dura solidão, pura loucura, almejo de felicidade... Este é o trajecto de um homem, na sua senda de verdade.