quantas alvoradas
nas crostas do ventre alado do vento rasteiro
e amplexo de punhal no verso de existir
quem sinta a imensidade a irromper no entre isto
no cá e lá de estar atento
quantas
as núpcias do olhar e do firmento
debaixo do chão e das contracturas dos penedos
só medos e restos de memórias de não ter sido
com sabor à crepitação das oliveiras
quando envoltas em luz do sol que as torna álgicas demoras
dum tempo enroscado aos desejos e aos bocejos das coisas enxugáveis
são rúmulos murmúrios e rumos onde a morte se torna navegável
e há um depois que não se sente
um rasgo de treva que não pertence à sorte
há o que vem no que se fica a ver
do lado de cá dos olhos com amplitudes secretas
só espaço espiralado e marulhante
temos os mares todos no estarmos acesos
todas as vidas nos sopram em metástases
estilhaços
coisas de ser e ter sido
que bailam sem se deter
além da fogueira e da perdição no coração e nas partidas
quantos barcos se nos tornam do avesso
barcas do fim e sem princípio
no lodo e na frieza de manhã
onde quer que nos vejamos como eco ou como partitura
quantas madrugadas
vieram e lavraram o nosso sono
e as mãos
essas máscaras com que criamos o entrudo que somos
asas de pomba naufragada
começo falhado de rio
enxadas que dedilham a terra
e a tornam um silêncio moldável
ficam cravadas na escuta