fotografia " Descending Angel" by John Wimberley

Eis, pois, como é doloroso o derrame da consciência neste pensamento - deixaste de existir! As rosas brancas acabadas de cortar no jardim nocturno, não deixam repousar a cabeça sobre a almofada; talvez esta almofada seja uma nuvem e, nela dormitar, é ter uma cratera,
um mar turbulento, nas raízes do corpo. Este corpo que sobrevive sem o espírito - está morto!
É nesta súbita lucidez, no quarto rodeado de paredes brancas, que divido a sombra. Diria que é uma divisória envidraçada, onde vejo, além - vêem também? - um homem que faz o gesto de um relógio, e executa o movimento dos ponteiros. E não pára. Grito para que pare, mas ele não me ouve; apenas lê o movimento dos lábios, que narra a deslocação de um silêncio ensurdecedor. «Ouve-me!», peço-lhe mais uma vez. É um pedido, que nunca, nas linhas telefónicas já sem ligação, chegou a acontecer no tímpano, a vibração da música.

Liliana Jasmim