Terras do Quinto

Olha o chão. Não o vê. O olhar transluz. O ombro para onde descai a cabeça não está ferido, todo o corpo está incólume, mas o olhar abandonado é barro húmido a olhar o impossível chão. A profunda saudade levou-o até ali, ao cabo mais finisterra da vida. Parados, os olhos fitam a profunda espessura do tempo, a espiral da errância, o vazio do corpo nu, e a sua vulnerabilidade é alheamento e sombra. Chegou ao limite do fim. Não contorce o corpo nem o rosto, as mãos desenham uma cruz, repousam, seguram-se. Só o cabelo descaído sobre a sombra dos olhos parece mover-se... No pé, os dedos levantados conhecem o movimento de andar sem caminho aonde ir. No cabo do mundo, já não conhece mundo o caminho que não há! Nada há para a frente da distância. Só distância... Talvez só a névoa esbatida da montanha a formar-se... Não há pedra que se abata sobre a estátua do passado. Dela a montanha se formou. Talvez que os pés do desterrado conheçam o movimento para além da passada e do caminho; talvez que o olhar recorde o que ficou do homem e do caminho, mas o que quer que tenha ficado para trás, não o segue o mínimo gesto. É em frente, no fim do fim que é esperado o que há-de vir. Nenhuma pedra o destruirá, pois que não existente, nada do que ficou lhe lhe pertence. O que sabe o desterrado é que o oiro que floresce na terra não é nela que deve procurar-se. Talvez saiba que muitos caminhos andados não são o fim do caminho. O fim está no princípio... na montanha que se avista na distância e que não se sabe se virá, nem quando virá. Porque não é de sua natureza vir ou ir. O desterrado pende a cabeça para o coração. Chegado ao sem espaço e sem tempo, que fazer, senão abandonar em repouso o corpo mais que nu ao som de uma guitarra a nascer na garganta do vento. Ao divino fado. À barca de nenhum lugar...