se a pomba está ao teu alcançe
abraça-a com ternura
como se a mim abraçasses
e se ela foge e recua
canta que ela regressa ao encanto
se for branca, a pomba-rola
coloca em seu bico, uma rosa vermelha
segreda-lhe a minha morada
e se eu tiver partido
com destino desconhecido
entrega a pomba-rola
a rosa vermelha ao mundo

um dia todos se encontram, abandonam os pontos cardeais.

A primavera, o verão, o outono e o inverno ousam o tempo e celebram matrinónio.

Da consciência do sol nascente

"Tudo o que vive, tudo o que é ser, seja uma estrela, uma planta, um animal ou um ser humano - ou até mesmo Deus Todo-Poderoso - possui uma orientação. Trata-se de uma ideia que tanto podemos traduzir em termos matemáticos, como físicos ou psicológicos. Ou, em última instância, religiosos. Ao longo da estrada por onde cada um de nós viaja, não há regresso. Temos de avançar ou que morrer, parando: morrer em vida. Este momento para diante, ou orientação, não é outra coisa senão a consciência. É um movimento ao longo de um trajecto que se nos revela sob a forma de oposições, ou, por outras palavras, em termos de dualidade. É apenas um, e contudo não é apenas um. São dois. O místico, cujo dualismo é maior do que o dos outros homens, soluciona momentaneamente o enigma, consderando alcançar um estado de êxtase em que é um só ser juntamente com o universo. Não vale a pena acrescentar que, em tais momentos, o místico não precisa de Deus, nem de nada para além de si próprio. Está para além de si próprio, por assim dizer, no sentido em que a sua consciência se expande de tal modo que inclui os dois pólos opostos do seu ser. A luta torna-se impensável. No seu estado como que de transe, o místico conhece o sentido do inefável. Tudo se torna claro e ele aceita tudo; ele próprio e o seu destino são um só. Nesses momentos, todo ele é orientação. Ou seja, conscência."

- Henry Miller, in Carta Aberta a Todos os Surrealistas do Mundo

O meu corpo novo, esse onde existo sem forma, é abrigo do poeta.
Embriagado de vida resiste ao tempo, e no tempo, dele se despede.

Descobre o vazio onde o texto encontra o silêncio.
Nele o abandono sublime do amor.

no OUTONO da VIDA (?)

amplie para se certificar

EPIFANIA

o sol

atoalhando a mesa de vidro

onde está o rádio

uma rosa vermelha

em jarra de cerâmica

escuto um arranjo

sobre a Nona Sinfonia de Beethoven

acompanhado

pelo coaxar de rã

lá fora

- e é outono

Setembro

"Setembro sente-se morno no seu manto de terra fogo aconchegado.
E segue ouvindo o cair das folhas, cantando o colher dos frutos.
E sopra o silêncio que afaga o tempo de gotas e o espaço de ar."

Sónia Gomes Costa

DO OUTONO

Cantam as árvores
despidas de vento;
nas asas das aves
voa
para longe
o
Estio.
As folhas
adormecem a terra.
Tíbio, o Sol
caduca o Verão.
Brando o calor,
no Outono tinto
colhido em cachos.
No vagaroso impregnar,
o áureo odor,
silencia.
No leito de Morpheu,
suspende a vida.
Ainda demora
que a Terra expire.
(Sentir e Ser - 2011)

A Dança de Ícaro / Cena II

“Apolo observa-o e ri. Ícaro era, ainda há breves momentos, o mais miserável dos homens e ei-lo agora a girar e rodopiar como uma serpente encantada! Apolo já conhecia, desde há muito, a condição humana. Sabia que os homens eram capazes das mais profundas contradições.
“Quantas tentativas fizeste para alcançar o sol? Qual o valor do teu esforço? Bem vejo como trocas facilmente o simples e o verdadeiro pelas loucuras dionisíacas! Eu sou o rosto da sabedoria e da justa medida. Todos me veneram porque sou o verdadeiro Deus e tu sempre foste, até hoje, o meu maior seguidor: Ícaro, o conquistador do sol!”
Imune aos pensamentos de Apolo, Ícaro prossegue com a sua dança. E com ela abraça o mundo! Ícaro sabe que a vida está cheia de altos e baixos, ora se cai, ora se levanta… Este momento é de ascensão! Ícaro eleva-se nos céus com Pégaso e as bacantes, acima dos campos e dos rios, e das âncoras dos homens… E à medida que sobe cada vez mais alto, observa as casas, com os seus jardins e cercas, as estradas e as pontes. E como nunca compreendeu o seu lugar nesse mundo, sorri por o ver tão pequeno e distante. Recorda o momento em que o sol sobre as asas de cera parecia ter ditado o seu fim. Frágil e exposto, caiu dos céus em rodopio de pena solta. Após o embate do corpo na terra seca, seguiu-se um longo período de silêncio que tocou a eternidade. Depois, o coro gritou em uníssono: “Ícaro, o irrealista!”; “Ícaro, o ambicioso!”; “Ícaro que queria chegar aos deuses!”; “Ícaro que caiu dos céus e se desfez em mil pedaços!”; “Ícaro!”… “Ícaro!”… “Ícaro!”…
Mas ao Ícaro que dança não pode ser atribuída nenhuma designação. Até porque não se sabe bem se ainda pertence a este mundo. O Ícaro que dança não segura nenhuma máscara e, por isso, perde o seu lugar na comunidade dos heróis trágicos!”
SIBILA

TERAPEUTICA

manhã de outono
enevoada
mal ainda o sol nasceu
escuto a minha música preferida
envolvido em tédio
a vida
para o dia todo
tomo-a
- tapando o nariz -
à colherada

Ainda Eurídice

Gluck deu a Orfeu e Eurídice um final feliz. Foi um dos primeiros happy ends da ficção artística. A partir desse momento deixamos de conseguir suportar a dor inerente à separação, exactamente porque negamos as separações. 

a dança de ícaro

dias de luz fria. ícaro cai no chão duro da realidade no preciso momento em que parecia aproximar-se do núcleo do sol. as suas asas de cera derreteram súbita e inesperadamente. nenhum anúncio prévio ou sinal premonitório e daí a impossibilidade de ter preparado um pouso suave e macio. ei-lo estendido no piso agreste de um lugar comum. quando por fim abriu os olhos tudo tinha mudado. o sol arrefecera e soprava um vento frio e cortante. fazia-se sentir um odor a fogo extinto e tudo parecia repousar numa nudez invernal. ainda assim, o espaço abria-se preciso e silencioso. quando se tentou erguer sentiu-se invadido de um desconfortável pesar e desalento. andou vários dias a arrastar-se pelo chão sem esperança. parecia não haver mais lugar onde chegar apesar de todas as portas parecerem abertas de par em par. mas foi quando este jovem de cabelos revoltosos com fios de ouro e um olhar de luz singular, começou a entrar destemidamente nas reentrâncias desse desconsolo, que quase num lapso descobre uma estranha capacidade para dançar e a qualidade volátil dos seus pés, assim como as infinitas potencialidades de um mundo cheio de aberturas por todos os lados, propenso a infinitas correntes de ar. foi assim que começou a correr ao lado do vento com incrível leveza e a trocar-se de invisibilidade com o “devir”. agora ícaro desenha o céu debaixo dos pés. por vezes, quando se vê dançar, fica-se com a nítida sensação que um mar em fúria se levanta, uma revoada de aves rasga os céus e a primavera desperta, mesmo que não se esteja na primavera.

“all changed, changed utterly:
a terrible beauty is born:” ( w.b. yeats)

Vou fazer muitos poemas e engatar muitas raparigas. 
e fazê-las pensar que sou daqueles que passo horas em frente ao mar, 
a estudar o voo ascendente dos peixes, a deitar gotas de
cio nas palavras para
que se sintam desejadas. 
vou fazer muitos poemas de amor, tantos
quantos possíveis para engravidar todas as raparigas solteiras do
mundo que me queiram ler. e ter filhos
que mais tarde vêm ter
à minha porta e ver que eles são aquilo que inventei para serem.
ter nos versos um certo desgosto para que tenham pena e me
atirem beijos do mar em que estão.

quando me sentar para  escrever

quero ser homem aos poucos,

ter a felicidade de uma rameira ao finalmente chegar a casa,

pôr o fogão no mínimo,
abeirar-se da cama e sonhar com o milagre das coisas boas.
vou fazer muitos poemas, tantos que a minha mãe me dirá
para parar se não quiser enlouquecer. mas eu digo-lhe, que
assim seja, que me afunde contra as palavras e o mundo seja
apenas um verso em que arrisco a vida.
as raparigas solteiras vão ficar palermas ao ler os meus poemas
que falam e soletram
aquilo que elas escondem debaixo das suas saias. vão querer
tatuar frases minhas no fundo das costas para que junto delas
reclame direitos de autor.
e vou rimar fogo e água no mesmo coração,
e vou tirar as botas às letras
maiúsculas, depois abrir a torneira aos dias claros e existir longamente.

as raparigas solteiras não vão querer ficar menstruadas no dia em
que fizer poemas, e o meu pai bater-me-á
se cometer uma qualquer discordância ortográfica, e nem me deixará mudar de linha enquanto a noite tiver escárnio na língua.

as casadas que me perdoem
mas vou fazer muitos poemas para as raparigas solteiras, tirar-lhes
as medidas letra a letra e acabar nos seios delas com uma
menção honrosa. quando escrever quero mijar no tempo
para não perder demora, fazer de conta que a vida me fascina
e ser a terra onde o cão esconde o osso.
inventarei um morto
e roubarei ao herberto hélder sangue e luz dos seus livros
para assim cantar como canta o fogo.
vou fazer muitos poemas, tantos que a caneta ejaculará a
sua tinta azul fluorescente por toda a página e as raparigas
solteiras pensarão que a proeza foi toda minha, e
perguntarão à minha mãe onde vou morrer esta noite,
onde guardo o nome dos remédios valiosos.
ah, vou escrever nos bilhetes de comboio,
nos manuais de instruções,
nos peitos das aves,
nos sinais de trânsito,
no coração da luz,
no cu do judas,
no céu do meu quarto.
vou ter grandes erecções
só de pensar que nenhum crítico me vai ler, que nas estantes
bibliotecárias só os poetas loucos me dirão, podes vir.
ah, vou fazer tantos poemas que os animais vão querer provar desse pasto,
a lua vai-se algemar e a solidão vai fugir com um italiano.
vou dar cabo das religiões,
entrar no fogo da simbologia,
abrir o túmulo do fernando pessoa e sacar-lhe inéditos. e as raparigas
solteiras vão-me admirar toda a eternidade!, vão querer casar com
todos os meus eus, os meus mins que andam de cá para lá algures
entre o crânio e os carpos. e eu, assombrado como um deus
a aprender o instinto, a ter amor em cada palavra
e matar
a anterior!
e as raparigas solteiras, que não sabiam que matar
era morrer, choram, ao perceberem que o poema, afinal, acaba mal!

PARÁBOLA DO POTE E DO MACACO

contava-se em Moçambique

que uma maneira prática de afastar macacos de uma plantação

consistia em meter alguns amendoins

dentro de uma vasilha de boca muito estreita

à justa medida de o macaco introduzir a mão

- sejamos práticos - um pote de cerâmica

o macaco

com alguma dificuldade introduzia a mão

até alcançar

os frutos proibibos

enchia-a bem então

o que a aumentava de volume

não lhe permitindo a retirada

nem mesmo à vista do proprietário da plantação

dos amendoins

o avaro macaco não abria mão

esta a parábola do pote

e do macaco

em que fica bem claro

o risco de se encher demasiado a mão

Eurídice

Eurídice (Eurydike):

Uma Dríade, mulher de Orfeu;

Filha de Laomêdon e de Esparta, de sua união com Acrísio nasceu Danae;

Mulher de Licurgo, rei de Neméia, e mãe de Arquemoro;

Mulher de Creonte, rei de Tebas, que se matou ao receber a notícia do suicídio de seu filho Hêmon.

Eurídice é sempre a Mulher, independentemente das múltiplas versões da sua genealogia.

Eurídice deixou-se morder pela cobra. Ela sabia ser necessário descer ao inferno e permanecer lá algum tempo. Orfeu é que não se entende. Tristemente, a intimidade é castigada no final. Orfeu pode ser um pouco maçador na sua fidelidade limite. Em todo o caso, é de um Orfeu que a humanidade precisa.

Vou Fazer Muitos Poemas - de Flávio Lopes da Silva

nu ÉDEN (adaptado de Júlio Machado)

hoje agora já

de tarde

à noite

de manhã

tudo menos adiar

pecado da Maçã

Reserva-me um lugar silencioso
verde de preferência
Um dois por quatro – tenho fetiche com os pares
Rodeia esse espaço de gente

Inventa a semente – sem mente

Que outra coisa perdes
Se o que te resta é nada?
A dor da partida – revisitada
O vazio que é tudo e nada
Perco a sombra
que julguei ser minha
Como te perdes ignorante
Se não existes?

Na Sé foram as nossas juras de amor
Debaixo da cruz entreguei-me
fazendo jus ao pecado
Abri as pernas e tu choravas
a dor que se adivinhava
despi meus seios
semeei meu leite na tua boca
feito a Virgem Maria.
Na Sé foi o fim do amor
desencontrado no acto
Enquanto te vinhas eu gritava: PARTO!

A viúva chorava a morte tardia do marido embuchado
O cego cantava numa ladainha riscada:
-Senhora dá-me teu leite que também tenho sede

E o orgasmo? O que é feito dele?
Miragem do passado. PARTO

- mas e o fim começou na sé? qual fim? qual sé?
- trocadilhos da mente que as vezes se escapam

ARCO(?) -IRIS

heliocientista

físico

meteorologista

queres que acredite em ti?

explica-me primeiro

por que não é possível ver

o arco-íris

inteiro

redondo como o Sol

igual ao sonho

do poeta

explica-me cientista

por que não é o arco-íris um aro

colorido

de roda de sonhada

bicicleta

se a mudança
se faz teimosa
senta com ela
agora, deixa-te ir

teu sorriso de criança
deu -me o dia antes da noite
teu olhar sem dor
deu-me a manhã antes do dia
esqueço a hora que partes
descanso meu corpo no teu
canta o beija-flor
e o dia é ontem todo o dia
desde ontem

deixa que o céu encontre a terra
o mar durma na areia
a chuva fermente o pão
deixa que o que nunca teve 
paragem certa fique onde está
sem nunca ficar

Voam pombas na capela,
e só tu dás por elas
deixam no ar o cheiro do orvalho
e só tu dás por ele
choram como se o dia fosse noite
e só tu cuidas delas
poisa a pomba na cruz
e só tu deixas-te ir

seja a ausencia, desejo
que cresce na ausencia
amor que nos desperta

PENSE

numa passagem regressiva pelo meu blog
dei com esta pergunta inquietante

:

e se a SOMBRA fosse branca?

abraço a incerteza
nada sei além deste instante
que respiro
fossem os deuses homens
e a hora seria amanhã
fossem os homens deuses
e a vida seria agora.

CIGARRA

CIGARRA

Enquanto chora, canta
Enquanto dorme, acorda 
Solitária, descobre-se

Dançam borboletas na paisagem verde
Adormece a leoa coberta com amor
Vive a vida a hora, sem pressa 
Morna, suada, preguiçosa.


Calam silenciosas as pedras
Montanha que nos alcança
Voam gaivotas, nasce outra flor
A noite se alonga no amanhecer

o vinho escorrega
pela garganta
aqueçe o corpo
descobre o ventre

encontra a Besta
o Anjo com sede
amor adiado

Desço ao abismo
entre o paraíso e o inferno
existo

abrigada da chuva

protegida do sol

tristeza de viúva

sonhando

um enxoval

Fim

...não é palavra última, é penúltima...

No mar revolto
sobrevive o peixe,
se esperar quieto
que a ira passe

O Embaixador

Abraça-me com carinho, pergunta pelos meus. Diz a sorrir:
- Ah, a vida está dificil! Sou um desalojado... Colocaram-me como embaixador em África. Vou viver numa casa de mil metros quadrados, com quatro empregados...
Tento devolver o sorriso, mas todos os musculos estão presos. Disfarço o choque e com meu olhar nos sapatos dele, pergunto:
- E por cá, onde vives?
- Ah, tão mal. No prédio de um primo. São seis andares inteiros e três empregadas...
Digo que tenho pressa. Se meu estômago fosse um cão, mordia.

PRODUTO DE TOMAR

também eu faço os meus versos

escrevo a minha poesia

componho as minhas estrofes

tenho a minha marca própria

a minha assinatura

há quem me consuma e goste

e sinta agradáveis efeitos da leitura

como se eu fosse um grande nome

da nossa literatura

não me iludo

nem da realidade eu sinto medo

:

sei que não passo de genérico

antes isso porém

que a fórmula amorfa

de placebo

Fosse o intervalo
um instante prolongado
do teu sorriso em alto mar
No horizonte longínquo
canta sem medo
meu coração
no teu corpo silencioso
amor que se reiventa
sem pressa
no menino que agora nasce

Mergulhamos no fundo de nós,
reencontramos a Luz.
Somos infinitos, livres, eternos,
no mergulho que de voo se reveste.
Unidos no Amor compassivo e livre,
somos Um com o Todo e regressamos...
despojados de conceitos e palavras duais.
Apenas o sentir...
Entregamos em contentamento o que recebemos,
não nos pertence.
É o Sublime, que nesta limitada forma,
nos silencia e inunda de quietude o coração.
(Sentir e Ser 2011)

A onda, a água e o fundo do ser

“Olhemos para uma onda na superfície do oceano. Uma onda é uma onda. Tem um princípio e um fim. Pode ser alta ou baixa, mais ou menos bela do que outras ondas. Mas uma onda é, ao mesmo tempo, água. Água é o fundo do ser da onda. É importante que uma onda saiba que é água e não apenas uma onda. Nós, também, vivemos a nossa vida como um indivíduo. Cremos ter um princípio e um fim, cremos estar separados dos outros seres vivos. É por isso que o Buda nos aconselhou a olhar mais profundamente a fim de tocarmos o fundo do nosso ser, que é o nirvana. Tudo leva profundamente a natureza do nirvana. Tudo foi “nirvanizado”. Esse é o ensinamento do “Sutra do Lótus”. Olhamos profundamente e tocamos o tal qual da realidade. Olhando profundamente o íntimo de um seixo, de uma flor ou da nossa própria alegria, paz, aflição ou medo, tocamos a dimensão última do nosso ser e essa dimensão revelar-nos-á que o fundo do nosso ser tem a natureza do não-nascimento e da não-morte.

Não temos de “atingir” o nirvana, porque nós mesmos residimos sempre no nirvana. A onda não tem de procurar água. Ela já é água. Somos um com o fundo do nosso ser. Uma vez que a onda reconheça ser água, todo o seu medo se desvanece. Uma vez que toquemos o fundo do nosso ser, uma vez que toquemos Deus ou o nirvana, também recebemos o dom do não-medo. O não-medo é a base da verdadeira felicidade. O maior dom que podemos oferecer aos outros é o nosso não-medo. Viver profundamente cada instante da nossa vida, tocar a mais funda dimensão do nosso ser, é a prática de prajña paramita. Prajña paramita é ir para além pela compreensão, pela visão profunda”

- Thich Naht Hanh, “The heart of the buddha’s teaching”, Londres, Rider, 1998, pp.211-212.

MUNDIAL DE FUTEBOL

bom sem dúvida.

duas grandes equipas de PESSOA

( a minha Pátria é a minha LÍNGUA)

mesmo que perdessem

sempre ganhariam as duas

GAFANHOUTRO

GAFANHOTO outra vez

a roseira é que paga

frio

é um búzio vazio

diário de palestino

enquanto esperam

vosso Deus

-judeus

vão se entretendo

a matar

os meus

Na névoa da montanha
o cume, a ilha,
o encoberto.
Neste, a barca e as flores.

No anoitecer
a força da luz,
o círculo dos saudosos.

COR & CAOS

- UM POUCO eu

Friedrich & Winter

À nossa frente: O grande ecrã! Ou que resta dele… A sala de projecção, que também é apenas memória, recordação. As imagens já não são o que era costume serem. Já não se pode confiar nelas. Todos o sabemos, e tu também sabes. Quando nós crescemos as imagens estavam a contar-nos histórias e a mostrarem-nos coisas, que agora só pretendem vender… histórias e coisas, mudaram à frente dos nossos olhos. Já nem sequer se sabe como mostrar as coisas… Esqueceram-se, simplesmente. As imagens estão a vender o mundo ao desbarato, em pacotes e com descontos. Quando me decidi a mergulhar fundo julguei que conseguia fugir a tudo isso. Falámos, lembras-te? Eu queria voltar a ver o mundo a preto e branco, através desta máquina manual, velha, e toda partida… the man with a movie camera… percorrendo as ruas sozinho, um homem com a sua câmara… e viva Dziga Vertov! Fingir que a própria história do cinema não existiu para ser contada, e que eu podia recomeçar tudo outra vez do zero, cem anos depois… Mas não funcionou, meu amigo. Por algum tempo, pareceu-me funcionar, mas depois veio a ruína… tudo havia sido desmoronado. Adoro esta cidade! Lisboa! esta cidade… e a maior parte do tempo eu vi-a realmente… mesmo em frente aos meus olhos… Mas apontar uma câmara e filmar é como apontar uma arma, e disparar. E de cada vez que eu apontei, senti-me como se a vida se estivesse a escoar das coisas… e filmava, e filmava… mas a cada rodar da manivela, a cidade recuava mais e mais, afastando-se cada vez mais e mais… como o gato sorridente da Alice. Nada. Estava a tornar-se insustentável. Desmoralizou-me imenso. Foi aí que eu pedi para que aparecesses, foi aí que te pedi ajuda. E por algum tempo vivi a ilusão de que o som, que é a tua voz, podia resolver tudo, que os teus microfones poderiam arrancar as minhas imagens à escuridão. Mas é escusado. É tudo escusado, meu amigo. Escusado. Mas… encontrei uma maneira de salvar isto, e estou a trabalhar neste momento nisso. Ouve-me… ora escuta. Uma imagem que não foi vista não pode vender nada, ora não? É pura, e por conseguinte, verdadeira, e bela. Numa palavra, é inocente. Enquanto nenhum olhar a contaminar permanece em perfeito uníssono com o mundo. Se não for vista, a imagem e o objecto que ela representa permanecem para sempre juntos… Sim, tu sorris… é apenas quando olhamos para a imagem, que… o que está contida nela, essa coisa, que ela contém, morre, desaparece… Apresento-te… a minha biblioteca de imagens nunca vistas… Todas estas imagens foram filmadas sem intervenção do olhar humano. Nunca ninguém as viu enquanto foram gravadas, ninguém as verificou depois. Filmei-as todas com a câmara pendurada atrás nas minhas costas! Estas imagens mostram a cidade como ela é... e não como eu desejaria que fosse. Seja como for, cá estão elas, no seu primeiro e doce sono da inocência, prontas a ser visionadas por alguma geração futura, com um olhar diferente do nosso… Tu sorris… eu também… que não te preocupe meu amigo, já não estaremos cá...

in Viagem a Lisboa, Wim Wenders

tradução livre

Há quem me peça que não escreva com tanta dor. Há quem me peça que os ais sejam os uis de quem ri. Há quem me peça que faça de conta, porque quem não se dá conta,  não sofre nem geme. 
Enquanto escrevo, sorrio na descoberta do fim.
Depois de hibernar, vem a vontade de voar. No céu encontro o ar, no mar me encontro - sereia. 
Entre, é o meu destino próximo. Sono longo, onde nada foi dito ou ouvido. 
Intervalo presente - liberdade.  

 

AMANTE

Limou as arestas, limpou o pó. Do que restou, ficou com o vermelho da paixão.
Ela é a sombra que não me acompanha e rouba a parte de mim que sonha.
Deixou comigo a dor da ausência.
Com um sorriso generoso ocupou meu lugar. Roubou meus gemidos na cama.
Inventou a tormenta quando ouviu a promessa amor eterno.
Deu-me de volta a fadiga de vida.

ARCA SEM FUNDO

PESSOA tinha/tem

uma ARCA de ferro onde guardava tudo o que escrevia

a ARCA parece não ter fim

como se fosse uma arca

com tabuleiros

que vão sendo removidos

à medida que são lidos os seus escritos

só que

removido cada tabuleiro vazio

há sempre outro por baixo

mais cheio ainda

do que todos os tabuleiros de cima

e o que está escrito

nos papéis dos tabuleiros de baixo

é sempre mais bonito

mais profundo

do que o que está escrito nos papéis

dos tabuleiros de cima

haverá um - o de baixo de todos -

a uma fundura infinda

a que ninguém chegará

nem chegou a sonhar chegar ainda

e esse tabuleiro

é que há de estar a abarrotar

de papéis com palavras escritas

literalmente as mais profundas

e essas sim

serão de todas

as palavras escritas

as mais profundas

as mais Li (n) das

número de CIRCO

senhor ministro

- deixemos de exercícios ilusórios

quem tivesse o "instinto"

de que tinha que vir

a apertar o cinto

não teria já

providenciado

suspensórios?

constatação

não é que a minha

camisola preta

atraia agora mais cabelos

brancos hoje

sobre a camisola preta

aos mesmos

é mais fácil vê-los

Quando nasceu dei-lhe a mão,
Devagar toquei cada um dos seus pequenos dedos,
tentando que os meus se encaixassem nos dele.
Se o desejo fosse, só por si, suficiente,
todas as crianças do mundo seriam felizes.
Dor que trago agora no peito, tão escondido que mal posso suportar.
A violência fechada e tumultuada nas ruas, entre torpedos de ira.
Bolas de sabão que se multiplicam no abandono de uma nova civilização.
Sofrimento que invade meu corpo, pela tristeza
De todos os seres que se traiem na existência
Por tudo lhes ter sido negado à nascença.
Se o desejo fosse, só por si suficiente,
nenhuma criança morreria à fome
Teriam por sofrimento único
a ignorância do não sofrimento.

SOLILÓQUIO

gosto da solidão

:

estar só - não falar com ninguém

contudo deixem-me ser franco

às vezes já me sabe bem

ouvir falar alguém

nem que seja a voz

do próprio Multi- Banco

- por favor

retire o seu cartão

resposta a OBAMA

perdidos sim

mas não falidos

não nos confundamos

:

nós não somos

Estados Unidos

GAFA-NHOUTRO

mimetismo? camuflagem? diversão

Poesia sobre o ciclo das rochas

Pra quem vive neste Planeta

E que pisa nesse chão,

O ciclo das Rochas

Eu trago com admiração,

Nesse texto resumido

Do magma ao metamorfismo

Passará por minha mão...

O material rochoso

Quando vem a se fundir,

Transforma-se em magma

Que no vulcão vai fluir.

De lava é chamado

E quando cristalizado

Rochas Ígneas faz surgir!

Nas áreas vulcânicas

Há de se observar

Que as rochas mais comuns,

Os Basaltos (até o Vesicular),

Têm arranjo aleatório

O que não é notório

Pois os minerais, não dá pra se enxergar!

Se a Ígnea Vulcânica

Vira Rocha na superfície,

A Ígnea Plutônica

Não chega aqui na planície,

Gerando o Gabro e o Granito

Pois o Diabásio é um tipo

Mais próximo da superfície!

Pra continuar o Ciclo

Eu trago detalhes,

Sobre outra classe de Rochas

Que são as Sedimentares.

Frutos da erosão

Percorrem vários lugares

Antes de se depositarem

E em rocha se tornarem!

As Sedimentares detríticas

Como o Argilito e o Siltito

Tem o tato macio,

Diferente do Arenito

Que é áspero e friável

Muito mais erodível

Perante os outros tipos.

Conglomerados e Brechas

Não tem estratificação,

Mesmo assim são detríticas

O que os Calcários não são

São Calcita e Dolomita

As classes desse tipo

São químicas, com razão!

A Pressão e a Temperatura

Agindo prolongadamente

Sobre um corpo rochoso

Nas profundezas do chão

Causam a transformação

Do material em questão!

O metamorfismo pode ser

De Contato ou Regional

Mudando as estruturas

Daquele material.

É a recristalização

Dobra, foliação...

A Ardósia é a primeira

No grau de metamorfismo

Depois vem o Filito,

Que é anterior ao Xisto.

O Gnaisse é bandado

E o migmatito, ondulado...

Qualquer das rochas

Está sujeita à alteração,

Em se tratando de um ciclo

Aberto à ocasião.

Pois a natureza não erra,

Quando compõe a Terra:

É pura imaginação!

Leandro Caetano de Magalhães

PARA FERRO VELHO

umbigo

é a cicatriz que prova

todos termos tido

início

AVISO

tenha sempre em conta

o possível cheiro

do que põe na NET

não esqueça

- a rede

espalha-se pelo éter

CONVERSA

amigo

sem-abrigo

meu este meu aquele

meu desgovernado

meu safado

desvalido

sou superior a ti

sabias

acabo de engomar a camisa

para falar contigo

Massagem Zen: O que é a "Massagem Zen"?

Massagem Zen: O que é a "Massagem Zen"?: "'Massagem Zen' é o nome que alguém que recebeu as minhas massagens lhe chamou. E eu resolvi adoptar esse nome porque não uso uma técnica def..."

GA FA NHOU TRO

ver extremidade das patas

- de cor e aspeto que se confundem com acúleos da roseira

-mimetismo requintado? ou minha vontade de que assim seja?

para o Rui, que tem o mesmo gosto por estas coisas que parecem

naturais

RECADO

não tarda

estaremos todos juntos

fora deste mundo

mau será

se pelos que cá ficarem

tivermos que pôr luto

DIA

a noite vai parir

já se vê o sangue pelos campos

por detrás da ribeira

rebentaram as águas

um suave azul-cinzento

engole o tom da aurora

a plumagem das aves

secará as carnes

do menino

HOMEOSTASIA

os primeiros figos

são dos pardais

os primeiros os segundos

os terceiros

sabem que mais

o que vos digo?

:

ou eu acabo c´os pardais

ou os pardais

me acabam

com os figos

Homeostase (ou Homeostasia) é a propriedade de um sistema aberto, seres vivos especialmente, de regular o seu ambiente interno para manter uma condição estável, mediante múltiplos ajustes de equilíbrio dinâmico controlados por mecanismos de regulação interrelacionados.

O termo foi criado em 1932 por Walter Bradford Cannon a partir do grego homeo similar ou igual, stasis estático.

Admirável aquele
cuja vida é um contínuo
relâmpago

Matsuo Bashô

OSLO 2011

o pirilampo voa

exibe aquilo que sente

voar é seu capricho

mesmo que de forma intermitente

empenha-se em mostrar

que não é gente

- é bicho

Uns crescem estrelas, outros viram sapos
O eucalipto nasce de uma bola pequena
Há quem ganhe a forma de uma mulher.

Entre a galinha e o ovo,
aos que a sorte foi companheira,
nascem com tempo até morrer
Mudam de forma até envelhecer.
Aos que a sorte foi inimiga,
nascem com fome e morrem com ela
Mudam de forma antes de envelhecer.

No intervalo da nossa existência,
testemunhamos a vida.

Mulher

fosse ela de pedra
seria teu amor esculpido
em cada um dos teus beijos
fosse ela eterna
de pedra seria
teu amor perdido
em cada despedida

Ah, se ela fosse a noiva
que te senta ao colo
e abriga teu corpo
sem medo
serias o jovem poeta,
feliz com a  descoberta.

TORMENTA

se eu soubesse
deixar explodir
tudo o que eu não sei
e sequer
dou conta que sinto
meu corpo caia
sem peso
no peso do teu
fossem as estrelas
a luz de cada abraço
esquecido pelo caminho
teus doces lábios
nos meus
vazio que anseio
tormenta diária

Estrelas Virgens

Olha as estrelas, mãe, conhece-las?
Elas nunca dormem e olham para baixo para a terra com olhos ansiosos.
Tal como eu que não tenho asas e não posso voar, e me sinto infeliz,
As estrelas também são infelizes porque não têm pés e não podem descer à terra.

Todas as manhãs desces até à curva do rio com
O cântaro no gancho do teu braço para ir buscar água;

As estrelas olham os seus reflexos na água e hora após hora pensam como seriam felizes se tivessem sido donzelas aldeãs e pudessem nadar no rio com os seus cântaros a flutuarem ao lado delas.

- Rabindranath Tagore

aristo-CRACIA

estes Táxis de Londres

são os chapéus-de-coco

dos seus Lordes

"A coisa mais antiga de que me lembro é uma tarde de Primavera em que eu talvez ainda não tivesse nascido"

"A coisa mais antiga de que me lembro é uma tarde de Primavera em que eu talvez ainda não tivesse nascido. Pelo menos não me lembro de estar ali - só me lembro da claridade difusa daquele quarto em que a Primavera entrava. Uma calma infinita poisava sobre as coisas - como se fosse o princípio do mundo e tudo estivesse ainda intocado"

- Sophia de Mello Breyner Andresen (inédito do espólio)

FÉ-estival

é de bem que se diga

no meio desta algazarra

:

quem canta no Verão

pelo prazer de cantar

e pela barriga

é mais formiga

que cigarra

conformidade da ideia com o objecto

...a verdade, é como o leite...
basta uma simples gota
para turvar de branco
a mais pura água.

Garbaje

Qual é o problema de Portugal ser um lixo? Não é no lixo que há brindes e bolo rei? Não é ao lixo que vêm buscar o que pode valer muito e depois vendem caro? Desperdícios de famílias enfortunadas? Não é ao lixo que vêm buscar coisas e reciclam, fazendo assim aproveitações nunca antes vistas? Não é das cinzas que sai a Phoenix renovada de cristal? Se as reciclagens estão na moda, como há reclico sem lixo? Como se constituía o fetiche lustroso e pouco acéptico das reciclagens se merdum não houvesse?

A propósito, será Portugal um lixo separado? Se sim, que tipo de lixo? Metal, plástico, papel ou vidro? Ou será lixeira da montanha dos arrabaldes das cidades para donde os camiões recolhedores descarregam tudo? Não é do lixo que as gaivotas se alimentam? Não é no lixo que há todo um romantismo por explorar? Vagabundos e outras marginais atiram-se ao lixo com a curiosidade de final do dia e mexem, remexem. Navegam lá, inauguram os descobrimentos porque sabem que no lixo there's more than meets the eye.
Mal empregado, puseram isto no lixo, uma placa desfibriladora da Rowenta. Vou já construir um comboio de arame e vime, tenho paciência e perícia.

Não está o lixo na categoria das alternatividades cada vez mais propagandadas, não obstante continuarem a denominar-se alternatividades? São as ditas coisas que é preciso fazer em tempo de crize, é nadar no lixo e ter "criatividade". Tanto tempo a criatividade esteve confinada ao seio "artístico". Criatividade agora: quem não a tem já na boca pronto a cuspir? "Ah, criatividade isto e aquilo, é preciso é criatividade, vamos ao lixo buscar os materiais e construímos uma empresa de jovens empreendedores que somos nós, ou então não nos safamos".
Haja lixo, haja o que houver, tudo é oiro e rosas.

Alternatividades tipo a agricultura biológica, a produção própria, a permacultura, os investidores por conta própria recorrendo ao microcrédito, tudo coisas em ascensão dos tempos modernos que em tempos foram antigos. O lixo fará parte deste tipo de items, é dar-lhe tempo, primeiro estranha-se, depois entra pelo nariz, o cheiro é forte, é tudo avant-garde.
Primeiro ignoram-te, depois riem, depois coiso e depois entram em negociações com o lixo e tiram partido dele e dizem "olha, até que há vantagens, sim senhor, nunca tinha pensado nisso". Assim o lixo há de ser moda grande que tudo há de cheirar a podre e ter Casinos Royales a fazer apostas.

Não está em voga os lixos e as coisas lixadas e seus aproveitamentos/reciclagens e reabilitações e apoio social ao domicílio e associações sem fins lucrativos com voluntariado mais exposto? Pois então peguem no Portugal e façam um brilharete, quinquilharia para oferecer às esposas, elas adoram bijutaria e coisas em segunda mão do Bairro Alto, Feira da Ladra ou artesanadas pelo ofertor.
Não se pode desperdiçar, logo lixo é bom.
Até os tios agora podem dizer que compraram barato em nome da "comunidade", há toda uma legitimidade para isso.
Temos de ser uns pós outros, melher.
Agora é fixe. Fixe lixo.

O Diogo Miguel anda a dizer mal de ti. Sabes o que é que toda a gente pensa que és? Um chibo!
Olha que a reputação é muito importante nestas idades. E a tua mãe é cantoneira, ó cabrão. Vai-te limpar a pele que bem precisas.

- Olha, filho, sabes como resolves isso? Chama-lhe o mesmo que ele te chamou. Fazes-lhe asneiras com as mãos, assim mostras que és igual... aliás, diferente da raça deles, aquela escória alarviana.
- Mas mãe, ele foi fazer queixa ao reitor. Agora vou ser suspenso e já não posso participar nas olimpíadas do clube. E nós íamos ganhar, garanto-te. Agora já sei como vai ser, o Rodrigo não me vai emprestar os carros, mas ao menos a Marta vai gostar mais de mim, os bad boys safam-se com as raparigas.
- O quê?! Não te vão emprestar a borracha? Cresce e aparece, pá, aprende a viver sem louvores e ofensas. É boa altura para aprenderes, acho bem isto ter acontecido que veio mesmo a calhar.
Desculpa, filho, esqueço-me que só tens sete anos.

O pai não o deixava escrever poemas, porque para o seu pai, escrever poemas é coisa de maricas, não deixam crescer a barba de um homem e, um rapaz, para ser homem a sério, tem de primeiro ir à bola, aprender como se racha lenha numa só machadada. Mas o rapaz, lá na mesa de jantar, ao dizer que tinha um pássaro dentro do coração que queria voar, o seu pai batia com a mão na mesa que o fazia assustar e fugir para o quarto, onde, sozinho, vai crescendo com os seus poemas escondidos na cabeça, lá num cantinho, porque para ele, a cabeça é o melhor lugar para se esconder de tudo e de todos. Um dia, enquanto brincava na rua, caiu, deu de corpo inteiro no chão e sonhou. O seu pai estava por perto e foi de imediato socorrê-lo. Ao ter o filho nos braços cheirou-lhe a morte. E chorou. Chorou tão intensamente, que uns pequenos pássaros vindos da ferida aberta do lado esquerdo do peito do rapaz, foram-lhe beber água aos olhos.

Quadras "platerianas" repentistas e tudo...

Dedicadas a Platero:)

Meia-lua, meia lua!

Meia-lua dos teus olhos

No cento da meia-lua

Cresceu hortelã aos molhos.

No meio desse rosal

Fez um anjo o seu desenho

Se o que fazes levo a mal

É pelo bem que te tenho.

Olhando a minha janela

Vejo dentro a alma tua

Se queres que eu entre por ela...

Meia-lua, ó meia lua!

Maria Sarmento

ECONOMIA DE MERCADO

o povo tem para dar - CRIATIVIDADE

os governos não se cansam de exigir - CRIA ATIVIDADE

JUSTIÇA?

de regresso à Pátria

morto no estrangeiro

o homem de dinheiro

faz a viagem

já não como passageiro

como o que sempre foi

:

bagagem

o pião

...gira pião...

...gira, gira...

...gira sempre, sem parar...

...nunca pares de girar, pião...

...que para sempre gires

na palma da minha mão...

ao Platero, ao poeta

ROSAS

a rosa não me perdoaria

se eu a ignorasse

como eu não lhe perdoaria

se ela fosse

uma rosa vulgar

jogo do PIÃO

pois bem

- no jogo do pião

quem o lança

com a guita

violentamente contra o chão

quem o apanha

e o transfere em rotação

para a palma da mão

quem fica a o olhar

com ar

de campeão

não sou eu - tenham a certeza -

:

neste jogo

de guita

e de pião

eu fui sempre o pião

for those who dwell in the mountains

 

You ask me

why I make home

in the mountain forest,

and I smile,

and am silent,

and even my soul remains quiet:

it lives in the other world

which no one owns.

The peach trees blossom.

The water flows.

Li Po

não andei de camelo,
banhei-me no mar egeu
e fui tida como turca

Ao verbo respondi
com um sorriso
desconcertados
devolveram-me outro

em Londres, calei a fala
em Bodrum, inventei o silêncio
dona e senhora
da palavra esquecida
nunca pronunciada

entre turcos e ingleses
balbuciei a existência

no regresso
dei-te um beijo
em pensamento
ainda não deste por ele

Hoje a palavra é um excesso indesejado.
No meu silêncio existe uma resposta amiga, generosa e compassiva.

Quando o meu inverno se for, serei de novo a primavera. É assim a natureza.

sei que existo

cansado

solitário

vário

velho

na dúvida confirmo-me

todas as manhãs

ao espelho

FUTURE

um dia

a poesia tomará o lugar do Marketing

nada se venderá

que não tenha um poema apenso

em vez da etiqueta

:

- uma ode um soneto

um epigrama

uma cantiga de escárnio e mal-dizer

uma singela quadra popular

nessa altura

quando nada se vender

:

- um copo de vinho na Taberna

um par de atacadores numa Sapataria

um stick de bâton na Loja de Perfumes

sem o anúncio prévio de um poema

nessa altura - quem sabe -

o engraxador da Praça-do-Giraldo

talvez possa encomendar-me

meia-dúzia

das minhas melhores estrofes